Felipe García Casal

Fin del celibato?

Acostumbro a mirar con cierto recelo las informaciones periodísticas porque hace muchísimo tiempo que no les tengo ley a los periodistas en general. Recuerden : “antes de leer un periódico infórmese sobre quién paga la tinta “.
La independencia del pomposo cuarto poder ha pasado a ser anecdótico, residual, una broma de mal gusto.
Un mismo hecho es narrado( el famoso relato) de forma opuesta según los intereses políticos y comerciales del editor.
Los directores y redactores suelen ser asalariados que escriben o hablan mirando de reojo la fotografía a todo color que preside la redacción o el estudio según se trate.
Ya sabes, este es el libro de estilo y esta la tendencia del medio, o lo tomas o lo dejas. Amén, hay que vivir.
Digo esto, y aquí enlazo con el título de este post, porque parece ser que Francisco, ha dejado caer que el celibato sacerdotal es una cuestión de avenencia, de pacto y que todo se puede hablar. Parece ser que también ha dicho que sería una forma de tranquilizar las naturales zozobras físicas de sus compañeros purpurados y sus sacerdotes de trinchera. Vamos, y en roman paladino, una suerte de bromuro, un analgésico pélvico en forma de señora.
No sabe Francisco donde se mete.
Lo del casorio es cuestión de mucho meditar.
Ustedes saben que soy un rendido admirador de Umbral y había pensado escribir un artículo urbano y festivo sobre lo dicho por este Papa argentino y diz que peronista,que habla mucho de política y menos de Dios. Y que parece que España no le gusta demasiado.
Pensaba contarles que hay una monja guapísima que conduce una furgoneta, se supone que haciendo mandados para la comunidad. Yo la observaba mucho, ya no sólo por su belleza sino porque la consideraba un arcano, un misterio.
Y qué hacemos con esta sor Belleza? Para no condenarla al celibato de por vida, dictará Francisco una fatwa, perdón, un canon, estableciendo un cupo del 25 por ciento pongo por caso.
Si se cierra en banda, le dirán, Santidad o café pa(sic) todos o al Tribunal Internacional por machista.
Se le acumula el tajo porque los alemanes amenazan con cisma si se bendicen los matrimonios homosexuales.
Yo confieso que con lo del limbo, que no es dogma, pero que siempre ha estado ahí y sacerdotes que niegan la existencia del infierno, ando un tanto desconcertado. Claro que esto último me viene muy bien.
No sé qué habrá de verdad en todo este asunto. Ya saben, los periódicos y el dueño de la tinta.
Este post iba a ser más festivo, como antes dije, pero me ha mandado un amigo una recomendación de María Vallejo-Najera, sobre una película titulada Purgatorio que al parecer ya se proyecta en España. Me he acojonao, literalmente.
El director y productor Michel Kondrat, parece ser nos ha puesto a meditar a más de uno.
Me felicita Jetpack porque he recibido mil visitas.
Muchas gracias amigos y continuamos en la brecha.

Vaivenes sociales

Hoy debería hablar de ayer, pero afortunadamente, ayer ya fue. He paseado con cierta donosura, silbando y mirando a las mujeres sin asomo de miedo. Como casi siempre.

Todo ha quedado dicho, gritado y escrito a colores varios, en una performance urbana, amenizada por jóvenes que aporreabantambores inmensos a la par que abrían sus piernas y se balanceaban rítmicamente. Incluso atisbé al mismísimo Carlinhos Brown.

Lo dicho, ya pasó.

Cambio de asunto. Nunca me han gustado los letrados estrella, con sombreros de ala ancha, corbatas de seda y pelo casual. Me parecían abogados del Nueva York de los noventa, sin escrúpulos, tiburones, mas preocupados por sus minutas y por las cámaras de televisión que por ejercer con rectitud su sagrado ministerio.

Hollywood, como siempre, se ha encargado de popularizarlos. Y nunca sabremos, yo al menos, si Hollywood, imita a la calle o la calle imita a Hollywood.

Con los jueces me ocurre otro tanto. Había uno que salía de la judicatura y entraba en política, salía de la política y entraba en la judicatura. Hombre de voz atiplada, ojos quizá miopes y enfervorizado bailador de sevillanas. 

El resto de magistrados no partió peras con nuestro héroe, que de la noche a la mañana abandono ropones y puñetas y dejó de administrar justicia. Dios aprieta pero no ahoga.

La némesis de este señor pudiera ser el juez Calatayud, por el que siento simpatía. Le oigo hablar y parece que estoy oyendo a José Mota. Empleo el verbo oír a sabiendas, los periodistas ya nunca oyen siempre escuchan. Han proscrito el verbo oír, será un verbo fascista, vaya usted a saber.

El juez Calatayud, que ejerce en un juzgado de menores de Granada, es manchego de nacimiento y se le entiende todo. Llano, tirando a campechano (no piensen mal, por favor ) nos dice cosas sencillas sobre la juventud actual a la que conoce bien. No es político, por lo cual no es demagogo. Si quiere usted un hijo delincuente, dele cuanto pida. Dice cosas así, por lo que yo lo admiro.

Hay otro juez, gallego, Vázquez Taín , que va mucho a la tele y también es de la escuela de Calatayud. Se le entiende todo, tiene mucho prestigio y hasta hace olvidar su desaliño, propio de una verbena de Orense de los sesenta. Se hace querer Taín.

Pero, siempre hay un pero, Calatayud, nuestro primer juez, es mortal y también se equivoca.

Propugna, una mili (sic) de cuatro meses. Cree que así los jóvenes sufrirán una transformación freudiana, que les ayudará a ser mejores personas y ciudadanos.

Pero el caso es que el Ejercito, las Fuerzas Armadas, no son un campamento de la OJE, en el que, al calorcito del fuego de campamento, se canta Montañas Nevadas o La Internacional, que ahora sería lo propio.

La misión de las Fuerzas Armadas viene establecida en la parte dogmática de la Constitución en su artículo octavo. Y no impone la formación de nadie. Que cada palo aguante su vela.

Si hay inseguridad en las calles, agresiones a profesores, faltas de respeto y un larguísimo etc., que sea la propia sociedad civil la que arregle el desafuero. Modifiquen los legisladores el Código Penal endureciendo las penas, rebajando la edad penal, haciendo responsables subsidiarios a los papás ( recordemos el final de la kale borroka). Autobús quemado, autobús que pagaban los papás. Se acabó el asunto.

La familia, la escuela, la universidad, son los que tienen que formar a los futuros bárbaros.

Sanchez, la izquierda moderada, se presentó la posibilidad de suprimir el ministerio de Defensa, la izquierda radical odia al Ejercito (servicio Militar, secuestro legal ; pajaritos pio pio, militares pum pum ). 

A la derechona le importan un rábano y hacen chascarrillos de cuando engañaban al sargento. Otros se buscaban como Moliere, enfermedades imaginarias para no hacer el servicio militar.

Saben ustedes cual es el salario de un soldado que conduce un carro de combate, de un radarista de una fragata, de un mecánico de un Eurofigther? O de un soldado en Afganistán , en Irak, en Mali; en el Sahel? Ole Aznar y sus guevos (con dieresis), por suprimir el servicio militar obligatorio, aunque fuera obligado para sacar adelante unos presupuesto con la ayuda de Jorge Pujol.

Las encuestas sitúan a las Fuerzas Armadas en los primeros puestos de valoración de los españoles. Yo, como los marines americanos, no quiero cariño, solo respeto.

Nada de mili(sic) de cuatro meses. Nada de mili, que cada palo aguante su vela.

No tengo espacio, otro día les mostraré todas las misiones internacionales de nuestras Fuerzas Armadas y que alguien que firma como Jana, tiene el acierto de recordar. Claro que, silencio sepulcral, a la espera de un lio amoroso entre un cabo y una sargento. Eso llenará portadas.

En Europa andan a tiros. Acojona eh burguesitos?

Buenas noches amigos y perdón por el desahogo.

Las cuatro plumas

Hubo un señor inglés que escribió una novela de notable éxito. Se llamaba Alfred Woodley Mason y se publicó en 1902 con el título de Las Cuatro Plumas, como reza el encabezamiento de esta entrada.

Nuestro protagonista era un Oficial inglés, enamorado hasta las trancas de una señorita Ethne, con la cual se solazaba en los salones de la época.

Cuando iban a comparecer frente el Reverendo para sellar su amor ante El Altísimo, los sudaneses se pusieron farrucos y el Regimiento de nuestro Feversham, que así se llamaba el Oficial, a los toques de Embastar y Botasillas o Batallón y Llamada, se dispuso a dejar claro quiénes eran los súbditos de Su Majestad.

Nuestro héroe se debatía entre contraer nupcias o marchar con su Regimiento a Sudán. Se inclinó por lo primero, lo que le valió la enemiga de sus compañeros y jefes, que le tildaron de cobarde. 

Le enviaron tres plumas blancas, como símbolo de su felonía. Y Ethne,¡ay las mujeres! anuló su compromiso, enviándole una cuarta pluma, dicen que de avestruz, y que adornaba, uno de sus preciosos vestidos o de su sombrerito airoso y elegante.

Fervesham, para lavar su honor, jugándose el tipo, se infiltró entre los sudaneses que estaban dando pal(sic) pelo al Regimiento del repudiado Oficial.Y parece ser que sus informaciones sirvieron para cambiar el signo de aquella guerra colonial.

El Washington Post escribió “Es una novela perfecta para nuestra época de honor perdido”

Me extiendo en este largo exordio, porque me duele el alma al señalar a alguien que purga preventivamente su mal hacer en una prisión. Ustedes ya lo han oído todo o casi todo del CasoMediador, lo que me exime de mayores escarnios.

Quien ha cantado “y en el solar zaragozano mi alma el temple recibió” o aquello mas pertinente de “por ti cultivan la tierra” debe leer “Las Cuatro Plumas” y hacer su Sudan particular. El sabrá como.

Yo por mi parte también canté, muy a menudo, una jota que rezaba así “tengo un hermano en el Tercio, otro tengo en Regulares y el hermano maspequeño, preso en Alcalá de Henares”. Ya no podría cantarla, mentiría.

Con infinita tristeza, buenas noches amigos.

                                             Del pensamiento fabiano a la distopia

Como el tema es largo y algo tedioso, trataré de ser lo masbreve y claro posible, como contrapunto.

Definamos pensamiento fabiano. Es la doctrina que informa el socialismo inglés y que toma su nombre del general Quinto Fabio Máximo, cuya estrategia consistía en evitar el enfrentamiento directo con Aníbal y vencerle mediante el hostigamiento, ardides. Una guerra ininterrumpida pero de perfil bajo o baja intensidad, como ahora dicen los geoestrategas.

El pensamiento fabiano es el pilar del laborismo inglés.

Distopia es lo contrario de utopía, es decir, lo contrario a una sociedad ideal y feliz que tan bien expuso en su momento Tomás Moro. La distopía es una sociedad indeseable, en la que el individuo como tal, apenas cuenta y está al arbitrio de un poder superior, sinárquico. Si antes citábamos a Tomás Moro, ahora debemos hacerlo con los tres grandes autores de la obras distópicas como son: Orwell, Huxley y Bradbury y «1984»,» Un mundo feliz» y» Farenheit 451″, respectivamente. 

El pensamiento fabiano hizo su papel y travestido de laborista, socialdemócrata o demócrata, gobernó con errores y aciertos desde el final de la Segunda Guerra Mundial, haciendo un cordón sanitario a quienes ellos consideraban fuera del sistema, de la arquitectura política mundial.

Ahora parece que este pensamiento está tocando a su fin y el socialismo de guante blanco, de reformas sin ruido pero con calzador, parece, no sé a quienes, lento, premioso, ineficaz. Algunos parecen tener prisa. 

Asistimos a una nueva forma de vida, a la que se han incorporado conceptos antes prácticamente inusuales, cuando no desconocidos: disforia, cisgénero, transgénero, no binario, no conforme, genderqueer etc. Conceptos que han modificado incluso la legislación, a la que se pueden acoger hombres, mujeres y púberes. La pregunta subyacente es, ¿puede un ministerio de nueva creación, español, acumular tanto poder o esto responde a un movimiento del «mundo libre»?

Parece ser lo segundo, entonces ¿quien o quienes están detrás de este movimiento al que algunos califican de distópico? Podríamos debatir durante días enteros ¿ CFR, Bilderberg, Tavistock, Bnaï Brit? ¿Una conjunción comunista capitalista?. Evidentemente yo no tengo la respuesta.

Los niños quedan sometidos al albur de su libre albedrío, incluso cuando su madurez mental es poco menos que incipiente. Los animales, ratas incluidas, parecen tener mas derechos que un nasciturus.

Si el doctor Cabrera tiene razón, se están creando problemas artificiales a cuya resolución se destinan recursos necesarios para otras necesidades perentorias y generales. Dice el mencionado forense , que en cuarenta y dos años de actividad profesional soló hizo dos informes favorables para el cambio de sexo de dos pacientes que sufrían una auténtica disforia.

Les recomiendo que se documenten sobre la Ventana de Overton, nada esotérico ni plúmbeo; es una alegoría muy sencilla y plástica donde lo  Impensable, queda fuera porque la ventana es estrecha; lo impensable se transforma en Radical; lo radical en Aceptable; lo aceptable en Sensato y lo sensato en Popular y lo popular apto para Políticas. Cést á dire que lo inimaginable por perverso, puede llegar a ser deseado porque todas las teorías ,convenientemente endulzadas y con las consiguientes partidas propagandísticas, caben por la ventana de Overon.

La Escuela de Franckfurt, parece ya del pleistoceno.

                              Me exilio a la linterna mágica

A mi me pasa como a Merifos, que es una periodista de Vigo que levanta pasiones con sus personajes, sobre todo con ¨la repunante¨. Merifos tiene su propio calendario y cuando acude al medico le dice que ella ¨por Difuntos¨ suele hacerse una analítica completa.

A mi, como decía, me ocurre un poco igual. Cuando llegan los Goya, no es que me haga una analítica completa, pero hago una profunda reflexión, respiro profundamente, me proveo de unas cuantas películas y me exilio durante unos días.

Soy vengativo, lo cual no me enorgullece, pero durante estos días de mi cuaresma particular, visiono, como dicen los cursis, películas de Landa, Esteso y Arturo Fernández.

Hay malintencionados que me acusan de viejo verde, pero nada mas lejos de mi intención, que darme al deleite visual con señoritas en deshabillé. No, lo mío es una venganza intelectual, fría, calculada.

Me pasa con los Goya lo que con las voces en off, melifluas de jovenzanos que me tutean y que me dicen , que muy bien lo que hago, pero que me compre un pulsómetro o no se qué. También odio los anuncios¨corales¨ de gente feliz.

Comprendo que lo mío es de terapia de chaise longue, en el psiquiatra más próximo.

No voy a ceder, los Goya, esa exaltación subvencionada de la progresía adinerada,me enferma.

La derecha tontita, que hace seguidismo para no perder el tren de la historia, asiste con sonrisa bobalicona a las invectivas de unos petimetres sin talento que se aferran al micrófono rivalizando en frases pretendidamente ingeniosas que se han estudiado como quien se embaúla Los Hermanos Karamazov en una noche.

Hubo un tiempo en que me reconcilié con el cine español. Allá cuando Garci, vió la luz y se hizo menos rojo, como Sabina y Serrat. Y además nos dejó piezas inolvidables, al tiempo que daba a conocer a Ana Fernandez. Nunca se lo agradeceré  bastante.

Y aquella frase del ¨Crack¨ de Alfredo Landa : Bareta, suelta el mechero o te quemo los huevos.

Hay tres personajes a los que declaro odio eterno como espectador: Muguruza, IsakiLacuesta y un memo que exhibe su sexualidad y su hombro cual vedette de varietés y que no recuerdo su nombre. Casanova? Pues ese, cuyo triunfo en taquilla ha sido apoteósico. No ha visto su película ni el presidente de su comunidad de vecinos.

Lacuesta habló de destinar el presupuesto de Defensa al cine español. Tiene cuajo, no se puede negar. Sobre todo en una noche en que los soldados españoles se batían el cobre contra la tragedia de Turquía o lejos de sus casas, otros, velaban por su país, sin decir ni pío y cobrando una miseria sinlevantar el gallo. Carlos Tercero y sus Ordenanzas austeras tiene mucha culpa.

He tenido un momento de flaqueza y dudé en visionar(sic), ¨Matar a un ruiseñor¨. Pero no, soy muy vengativo y repito, Landa, Arturo Fernández y Esteso. Y un pecadillo, babear con Teresa Gimpera.

A Lacuesta, que al parecer es catalán, habría que recordarle lo del ejército de barretina y el presupuesto de su CNI de bolsillo. Debería empezar por ahí. O por el famoso y olvidado tres por ciento, digo yo.

Como ganen los suyos, los de verdad, nos vamos a hinchar a ver El Acorazado Potemkim en versiones varias.

Mi respeto a Landa, Esteso y Arturo Fernandez. Los adoro.

Como va lo del CNI catalán? Y aquellas aguerridas fuerzas herederas de Wilfredo el Velloso, con los que un día y otro nos informaban aguerridos periódistas?

Pues no se sabe bien, el asunto se ha extinguido como la viruela del mono. Los Servicios, que son astutos y taimados, de cuando en vez , agitan la caja de los ratones para informar a los revoltosos de que están siendo observados.

Y como la hacen? Vaya usted a saber, quizá haya una simbiosis interesada entre agentes y plumillas. Yo te doy esta información y tú la publicas como si fuera tuya. Ganamos todos y los malos se acojonan. Digo yo.

Así que, lo primero que debemos pensar, es que si la advertencia informativa no surtió efecto y los rabasaires con barretina frigia, han seguido adelante con su CNI de bolsillo, si no surtió efecto, decíamos, es porque su sección de contrainteligecia ha fracasado estrepitosamente

La Policía los ha convertido en un gruyere , en un momio informativo. Además hay una cosa en España que hace saltar al más templado. Mejor dicho dos : la cuestión moral y el cachondeo.

Franco se empecinó en liberar al Alcazar, en lugar de avanzar hacia Madrid, por una cuestión moral, y acertó. Los héroes madrileños del parque de Monteleon acometieron al gabacho por otra cuestión moral.

Y qué me dice usted del resorte del cachondeo? Pues en primer lugar que el término es grosero pero muy ilustrativo.

Ha sido la rechifla nacional, un policía, suponemos, favorecido por la madre naturaleza se ha zumbado a ocho ( joder ) mozuelas de la CUP.

Hay de todo, peticion de orejas y rabo( con perdon ) denuncias por no se que mañas arteras etc. Parece ser que ninguna por insatisfacción sexual.

Creo que incluso, hay hasta celillos en el rojerío.

Hay también quien aboga por concederle a este policía la medalla de sufrimientos por la Patria. Hombre, no sé, alguna habrá monilla, no seamos excluyentes y separadores.

Ahí les dejo a modo de serventesio y epigrama unos ripios al respecto

D. Mendo a Renato

Todas por mí como un trapo,
y con igual pretensión…
¡Ay, infeliz del varón
que nace, cual yo, tan guapo!
(Jornada IV)

„Cada vez que considero que tu amor es tan ingrato, me meto un dedo en el orto y lo dejo estar un rato.“ — Doctor Tangalanga

Patriotismo sobrevenido

Me dicen que está en embrión una plataforma, platajuntacomo en la Transición o think tank, ante la situación que se está viviendo en la política española. Aunque no he leído la noticia en su totalidad, me soplan que hay nombres de fuste como el de un ilustre regidor municipal y jefe de legación ante la antañona Santa Sede.

Esto está muy bien, siempre he abogado por aunar esfuerzos o luchar en solitario si fuera menester. Lo hice en los ochenta cuando el Gran Hermano veía involucionistas por doquier y había que emplear circunloquios, metáforas y arabescos para que no llamaran de madrugada y pudieras encontrarte con alguien que no era el lechero, como gustan de decir los anglosajones para describir su concepto de libertad.

Así que bienvenido ese esfuerzo intelectual y político, en forma de grupo de opinión. Creo que Mayor Oreja, María San Gil y otros lideran uno de nombre Nius, o algo así.

Es curioso observar el afán patriótico que parece renacer en la sociedad española, a mí ya me da un poco igual y no porque me considere ciudadano del mundo que es cosa que nunca entendí y menos cuando un ilustre vecino de Navalmoral de la Mata, con barba, trenka y El País bajo el brazo, enfatizaba su ciudadanía universal. 

Lo de Navalmoral de la Mata es una ligereza, lo sé.

Pero es que la situación en los ochenta era igual o peor, aquí morían por sobredosis de goma2, gente todos los días. Pero había una tranquilidad colectiva porque solían entregar la pelleja gente de uniforme y eso entraba dentro del sueldo como dijo un cerdo con corbata y pelo engominado a lo Rodolfo Valentino.

En las zahúrdas de algún ministerio o por valija diplomática proveniente de algún laboratorio social se inventaron aquello de “ rechazamos la violencia, venga de donde venga” y los “hunos(sic) y los otros”. Así que el personal estaba centrado y se sentía seguro y en el fondo se la pelaba un poco el asunto. Coño, otro atentado. Pero de ahí no pasaba la cosa.

Pero los pensadores del mal que son astutos y se fijaban en todo, como los curas de antes, se dieron cuenta que asesinar gente de uniforme no salía a cuenta. Y empezaron a matar gente del común y ay amigo ahí la cosa empezó a cambiar. No por patriotismo que eso era una entelequia trasnochada, sino porque lo de andar mirando los bajos del coche cada mañana era un engorro.

Qué ocurre ahora? Hay un tsunami patriótico o hay acojono al comunismo que tiene la inveterada costumbre de ir a la cartera ajena?. Me temo que lo segundo.

A la gente les mentas Cuba o Venezuela y se les muda la color.

Fui a oir a Paco Vazquez en una alocución en la que glosó las bondades de la Constitución del 78. Nada nuevo, buena voz, gesto de tribuno, argumentos de peso.

Ahora le veo mucho por el cafetín, supongo que dando forma a su proyecto. Le deseo suerte, la va a necesitar. O se compran medios de comunicación que combatan a la actual podredumbre informativa o no hay nada que hacer.

Usted me dirá recordando el paso del Estrecho con los humildes bous que “hicieron su labor”. Pues sí ,pero si podemos empezar por el NYT o el Post, mejor.

Hay que invertir, no queda otra.

Un señor, RYSZARD KAPUSCINSKi, dejó escrito “Cuando se descubrió que la información era un negocio, la verdad dejó de ser importante”

Y ahora les dejo que voy a ver a Jorge Javier.

Piel fina

Hoy, una chica de izquierdas, diz que periodista, de esas chicas jóvenes que interrumpen siguiendo la vieja técnica de laminar al contrario como sea, miraba amenazante a sus contertulios y argüía que Sánchez ha sido nombrado presidente de la Internacional Socialista. En el programa de Ana Rosa, ustedes perdonen, cada uno ve lo que quiere.

Yo, mayormente, porque sale Patricia Pardo.

Decía  Ricardo de la Cierva, que estudió mucho a los masones, que la masonería siempre ha ido de la mano de la Internacional Socialista. También lo decía Jakin Boor.¿Qué quien es Jakin Boor? No me atrevo a pronunciar su nombre porque está penadísimo. 

Yo también he leído mucho sobre la masonería y un buen día ví la luz. Fue cuando descubrí que sabía menos que al principio sobre este asunto. Ya no sé si es el CFR, el que mueve los hilos del mundo, o los ingleses del Tavistock, o Bilderberg o un amigo masón de La Coruña, relacionado profesionalmente con el butano.

Incluso solicité una entrevista para la tele y me pidieron cuestionario previo. Se lo dí y vinieron dos, como la pareja de la Guardia Civil o como los de una prelatura personal que va uno y el custodio ,de acompañante. 

Solicité grabar una tenida en la Logia y se negaron rotundamente: son al parecer una sociedad discreta, que no secreta. Lo repiten mucho.

Todo esto lo cuento porque si Ricardo de la Cierva no se equivocaba y los masones y los descamisados van de la mano, a lo mejor Podemos reclama un sitial, un escaño, allá donde los poderes sinárquicos nos marcan el paso.

A mí esto me tranquiliza, porque de ser así, Irene Montero pintaría de colorines el suelo ajedrezado de las logias, al vigilante de la puerta le pondría una faldita corta para evitar machismos en la indumentaria y en los banquetes, en vez de sonar La Flauta Mágica, pondrían una de FredyMercury. Un suponer.

Es que Montero cuando se pone….

Ahora, estos chicos jóvenes de la prensa  de izquierda se mesan los cabellos porque esa mujer guapa, de voz extraña y nombre eufónico , Clara Toscano, le ha dicho a Montero no sé que de su ascenso al purpurado político.

Nos hurtan recordatorios de Rita Barberá, de Cristina Cifuentes, de Soraya, de Begoña Villacís, de Inés Arrimadas, de Rocío de Meer etc. O la propia MarilóMontero de quien el chico de la coleta e incipiente chepa dijo que la azotaría hasta hacerla sangrar. El mismo que decía emocionarse cuando veía a un guardia o un policía siendo pateado (perdón) en el suelo.

Hora, anda enredado judicialmente  con Alvarez de Toledo que tiene los ovarios como el caballo de Espartero tenía los cataplines.

La cosa no es de ahora, hace años, cuando la tele empezó a desmadrarse con aquello de la libertad de expresión , ya un grupo de tres cómicos catalanes hicieron burla de la infanta Elena aludiendo a su falta de inteligencia. Ahora, uno de ellos, anda enredado también en asuntos turbios con su mujer. Supongo que serán cosas de dinero, porque a estos pájaros, les arrancas un par de plumas y sale el dinero.

Hace unos años, escribí un post a propósito de la falta de respeto zafia e hiriente de un personaje, contra la reina Sofía.Hice un llamamiento a don Felipe, diciendo que saliera en defensa de su madre. Pero nada de duelo a primera sangre en la pradera de San Antonio. A lo español, una ostia bien dada, que para eso mide dos metros y tiene que ser definitiva. Perdón, pero estaba y estoy de mal humor.

Entonces , como ahora, no salió ningún colectivo feminista en defensa de estas mujeres.

Ayer, vi un reportaje sobre Ágata Ruiz de la Prada, personaje que siempre me cayó bien y que ahora está radiante, después de su divorcio, gracias a las habilidades amatorias de Exuperancia Rapú. Decía Ágata, no entiendo que nadie se meta con Letizia. Es fácil, Ágata, no hay cojones. No es griega, es asturiana.

Esto de las gracias contra terceros lo practicaba muy bien Alfonso Guerra , que además de andaluz tenía mala leche. De una ministra del PP, un poco monjil, dijo que parecía Carlos Segundo vestido de Mariquita Pérez.

Hasta que un día en una ingeniosa viñeta en la que se veía a un hombre oteando un finca para robar escribía, siguiendo a Machado …Mi infancia son recuerdos de un patio  de Sevilla. Parece ser que el oteador se parecía mucho al hermano de Alfonso o al propio Alfonso, que ya no recuerdo.

A partir de aquella viñeta, el gracejo sevillano fue disminuyendo.

Habrá que empezar a dibujar viñetas . en el parlamento o en el bar:  aguántame la cerveza….¡¡¡

Andan los progres muy soliviantados porque Joaquin ha visto la luz. Supongo que habrá sido un proceso a fuego lento, harto de levantar la ceja junto a sus compadres en defensa de aquel personaje de ópera bufa de apellido Zapatero que dejó a España hecha unos zorros y con una bomba de relojería activada.

Los masones ven la luz súbitamente, van en taxi a la Logia, les ponen una venda en los ojos les suben la pernera del pantalón y la luz, la sabiduría, irrumpe en sus vidas.

Previamente, cuentan, pasan una noche en blanco y escriben a mano en un humilde papel sus secretos más íntimos. Digo yo que será como en los antiguos escritos, para Conocimiento y Efectos oportunos, que se decía entonces.

El proceso de Joaquin ha sido sido distinto, habrá ido abandonando la botella de gasolina, el libro rojo de Mao, el jersey de cuello alto y como el repite , la costumbre de usar la nariz para deleites menos recomendables que la respiración.

Ya no hay que levantar adoquines para buscar las playas como gritaban los intelectuales franceses que babeaban con Sartre. Oh, tempora, oh mores

Joaquin, que es muy inteligente, ha visto la luz y como la gente en el fondo le importa un guevo ( con diéresis) le ha contado al intrépido periodista que no , que el se ha quitado del vicio. Del vicio de la izquierda, claro

Yo le he seguido siempre, porque admiro el talento allá donde more. El talento, no a la persona.

Cantó siempre a lo urbano, con frases ingeniosas extraídas de su magin y de su formación humanista. No habla de pajaritos, flores o montañas nevadas. De González Catan a Tirso De Molina.…sublime.

Yo rompí con él, cuando perpetró Ahora, aquel verso que yo interpreté indecoroso, política, intelectual y sentimentalmente. Será porque vi sufrir a mucha gente cuando “explotaban los coches”.

A lo mejor siguió aquella frase de aquel periodismo que ya no cuela de “no dejes que la verdad te estropee una noticia”. Había que encajar el verso porque estaba bien traído. Menos para las víctimas, claro.

Luego, según cuentan se arrepintió.

Hay una página por ahí que me ha prohibido escribir. Por recordar esta historia. Yo les he borrado a ellos, es el recurso del pataleo, no queda otra.

El rojerío está indignado. Chochea, braman.

Lo de Joaquin y lo de Azaña pidiendo confesión en Montauban antes de morir, les pone del hígado.

Parafraseando, otra vez, a Groucho Marx, yo nunca pertenecería a un club en el que estuviera Sabina. Ni ahora, que como Saulo de Tarso, empieza a ver la luz después de larga y prolija costalada intelectual.

Eso no impide que al acabar esto, ponga Dieguitos y Mafaldas.

Me pasa algo parecido con Umbral.

Hasta otra amigos y ustedes vosotros disculpen.